Powerslave

Zuerst war das Cover. Derek Riggs' Pyramidentempel, in dem Eddie als Pharao thront — ein Bild, das man 1984 an die Wand hängte, bevor man die Platte überhaupt gehört hatte. Vierzig Jahre später ziert dieselbe Ikonografie noch immer Bühnen, T-Shirts und, in diesem Sommer, ein ganzes Festivalgelände in Knebworth. Nur: Das Album hätte all das nicht nötig gehabt.

Denn „Powerslave" ist der Moment, in dem Iron Maiden aufhören, eine sehr gute NWOBHM-Band zu sein, und anfangen, etwas Eigenes zu bauen. „Aces High" eröffnet mit jenem Sturzflug-Riff, das seither jedes Konzert eröffnen darf. „2 Minutes To Midnight" ist die perfekte Single: Ein Refrain, den Zehntausende brüllen können, und ein Text über Weltuntergangsuhren, der nicht albern wird. Zwischendurch gibt es sogar ein Instrumental („Losfer Words"), das niemand vermisst hätte — und trotzdem Spaß macht.

Der eigentliche Grund, warum dieses Album bleibt, steht am Ende. „Rime Of The Ancient Mariner" dauert dreizehn Minuten, vertont ein Gedicht von Samuel Taylor Coleridge und hätte auf dem Papier jede Katastrophe verdient. Stattdessen: ein Mittelteil, der in der Flaute verharrt, ein Aufbau, der sich Zeit nimmt, und ein Finale, das den Hörer nach zehn Minuten immer noch bei der Stange hält. Wer wissen will, warum Steve Harris' Songwriting mehr ist als galoppierende Bässe, hört hier hin.

Die Schwäche liegt in der Mitte. „Flash Of The Blade", „The Duellists" und „Back In The Village" sind solide, aber austauschbar — Maiden im Autopiloten, eingerahmt von vier Stücken, die Geschichte schrieben. Und Bruce Dickinsons Stimme, damals auf ihrem Höhepunkt, muss gegen eine Produktion ankämpfen, die heute dünner klingt, als sie sollte.

Egal. Was hier steht, ist die Blaupause: Historienbilder, Doppelgitarren, ein Sänger mit Opernanspruch und ein Epos zum Schluss. Iron Maiden haben das danach oft wiederholt. Besser wurde es nur selten.

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